La nuit sera
tombée sans que la température ne baisse, et je suis surpris par la proximité́
de la lune. Il y a peu de bruit dans l’espace environnant. Ton corps est
allongé contre le mien, et ta respiration paisible, fluide, bien que plus
courte que la mienne. Mes muscles se détendent brusquement sous l’effet de la
chaleur de ton ventre, et je glisse dans un sommeil rêveur où la vie rebâtit
ses fondations comme un architecte de l’impossible forme.
Je vomis souvent en
moi-même. Une sensation étrange de se remplir d’inepties, de dragons et de
glaires. Tapie au fond de moi, l’envie de vider mon sang dans l’urinoir de
Duchamp. Une ardeur incongrue, cela va sans dire. Car qui peut résister à la
dissolution des viscères ?
Ton corps est chaud, et je
le caresse dans le sens de la longueur. Ma main se fait tissu, pour t’habiller
d’or et de velours. Chaque geste est un discours, et tu réponds à mon attente
à travers un sourire que les anges ignorent peut-être.
Je n’aime pas l’ardeur
rompue, le travail inadéquat, le temps gaspillé à rechercher un paradis de
pacotille. Pourtant, le jour se lève étonné mais se couche désappointé. Il me
questionne quotidiennement sans trouver de réponse sincère ou argumentée. Il me
taraude jusque dans mes retranchements de défaite sacrée, là même où je
croyais être seul. Mais la pression de l’esprit nous culpabilise au-delà̀ de
toute espérance.
christophe frionnet
in La ligne et la courbe
2012
extrait inédit
© Christophe Frionnet
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