après le séisme
il errait dans les rues
comme il errait dans la vie
il allait
il venait
sans jamais trop savoir pourquoi
il allait
il venait
en sachant qu’il cherchait
quelque chose
qu’il ne savait pas préciser
il errait
en vain
en quête des points de repère
qu’il avait égarés
au cours des errements de ses errances
dehors
autour
tout était comme avant
mais en lui
quelque chose s’était brisé
et dedans
autour de son environnement intérieur
tout semblait malgré tout
comme avant
sous ses yeux
ou dans sa tête
qu’en savait-il au juste
défilaient les mêmes horreurs
les mêmes flots de sang innocent
et de sang coupable
les même rires insouciants
ou sarcastiques
c’était selon
selon le point-de-vue
ou le point de vue
selon la durée de la vie
selon la durée de la mort
selon l’étendue de la vue
les mêmes fleuves d’argent
matériel ou virtuel
qu’importe
coulant toujours dans le même sens
le sens forcément insensé
de ceux qui en ont déjà trop
il errait
parmi les cadavres vivants
qui vaquaient
à leurs inactivités habituelles
à la recherche d’une tombe à ciel ouvert
protégée des intempéries
par les ailes des grands seigneurs
pourvue de tout confort
en vue d’une vie sans souci
à l’abri de tout remords
il errait
au-delà des nuits ensanglantées
envahies par des flots de mensonges
déversés depuis les donjons d’acier
tremblotant sur leurs bases
asismiques
trempées dans la sueur d’autrui
durcies par la chaleur de leurs morts
de travail volé
de labeur acharnée
il errait
dans le silence parfait
des portes blindées
des fenêtres bouclées
des sinistres histoires bâclées
il errait
au gré des errements de sa vie
de ceux de la vie
de celles et ceux
qui dirigeaient la sienne
il errait parmi ses errements
parmi les errements d’autrui
parmi les autruis de ses errements
la rage au cœur il errait au cœur de l’orage
il errait et il s’interrogeait
il s’interrogeait
sur les vérités du mensonge
les subtilités de la vérité
les fausses impressions
les histoires contées à moitié
les bruits entendus à travers des fenêtres mal
fermées
le souvenir des grèves qui ne se faisaient plus
il errait il s’interrogeait et il pleurait
sur les larmes qu’il ne parvenait plus à
pleurer
les mots qu’il ne pouvait plus prononcer
les silences qu’il était seul à garder
les secrets que jamais il ne pourrait dévoiler
les quelques moments dont il n’avait jamais
joui
les rares histoires qu’il n’avait jamais vécues
les vécus que jamais il n’avait pu achever
il errait
sur la seule voie
qui lui permettrait
peut-être
de se retrouver
avant de crever
pedro
vianna
Paris, 5.VI.2024
in
Errements
